poesía iniciática

Oh Moiras de mi camino. Oh Moiras de mi destino, no corten sus hilos hasta que yo termine mi tejido, hasta que mi puntada sea espiral, sea bolsa que contenga el agua, el fuego, el aire, el vacio , el silencio, que es el centro el universo. Moiras no corten su hilo cortadlo solo cuando termine este tejido, cuando mi urdimbre se convierta en recipiente y de los cuatro elementos pueda aflorar mi quinta esencia. oh divina Atenea tenme paciencia porque a veces debo destejer para reinventar y reconstruir mi verdad, cuando la puntada no corresponde a su numero, a su cantidad. Solo cuando el numero es en lo exacto y la axactitud hace parte del tejido allí se forma el recipiente allí cortad los hilos que yo seguire mi camino en la afloracion de lo divino.

Os contare la historia de tu vida y la mía, la historia de la multitud, de la cantidad y lo particular, la historia del nacimiento y la muerte. Una historia   inenarrable, pensaras. Pero la hemos repetido por tantos eones, que se   asemeja a un pequeño parpadeo del dios Morfeo. hemos caminado muchos senderos, buscando el verdadero fin, hemos subido grandes cerros, pero se nos ha olvidado blandir la espada y descender por ellos, atrapados entre el pegote de la multitud, y aquel payaso dormilón que infla globos sin cesar. Globos de mil colores, que proyectan imágenes fugases,     todo como un pequeño parpadeo… Allí hemos estado entre el pegote de la multitud,     viviendo, muriendo y volviendo nacer. Caminando en círculos por tantos eones como las infinitas estrellas y los universos. Como los infinitos soles y moléculas, como los números y las células. Entre esos interminables viajes   una que otra ...

Un grupo de personas de todas las edades  creían fervientemente  en un profeta, él les suplicaba que tuviesen fe, y cavaran lo profundo de un hueco, que pronto en aquella tierra árida encontrarían agua y muchos nacimientos, una mujer sordomuda cavaba de noche y de día sin descanso, sin pan  ni vino, llegó un momento donde descuido a su hijo, por aquel ideal, él niño cansado y con hambre sin poder más fue mordido por una serpiente con  la que jugaba entre sus manos, en aquel hueco que ella tanto cavaba lo enterró y la tierra que había sido removida para el pozo terminó siendo usada para cubrir su tumba. Cristo y la samaritana, Angelika Kauffmann Id por un momento a vuestro templo sagrado a recibir el pan y el vino espirituales En vuestro interior está la fuente de agua viva que saciara tu sed, en vuestro interior está tu verdadero profeta y no afuera, no descuidéis a tu niño interior no dejéis que las serpientes te muerdan cay...

¡Oh Narciso! mis manos y mis labios no saben lo que es tenerte. Pero mi mente lo sabe, se engaña, solo tiene tu sombra, la penumbra de un fantasma, Cuando sale el sol, todas aquellas ilusiones desaparecen. El telar de Penélope vuelve a destejer para nuevamente tejerse en las noches dominadas por Morfeo, menos por ti. Distancia te creí mi amiga, cuando hacías magia con tu barita. ¡oh! cuán enemigas somos ahora, no te culpo ahora que has creado su realidad. Yo pinte en tu lienzo paisajes inexistentes. Pinte primaveras cuando era invierno, pinte bosques cuando eran desiertos, pinte compañía cuando grandes metros nos separaban. ¡Cuándo llegaré al estanque!. A observarte tan siquiera en tu reflejo. Cuándo llegarán a repetirse aquellas noches que formaban nuestra enramada. Entre el verbo creador de nuestro universo y las palabras. Entre mi Narciso y yo  cesó la danza  y con ella la música que en un principio era melodía en las noches y madrugadas. Cuando t...

¡Oh! noche que me invitas a regiones desconocidas cuando se une el cielo y la tierra. Allí está en la puerta de mi casa un caballero que me espera con otro caballo listo para ser ensillado. Los temores en la noches nocturnas me impiden cabalgar por las regiones de mi inconsciente. Una noche de esas tantas, decidí cabalgar... Llegue a un puerto donde había un barco baje de mi caballo y surqué la mar. Esa que todo héroe  y hasta el mítico Odiseo surco, de repente Ofión  se posó sobre las aguas. Agitando mi barca y el oleaje,  era grande y temible como un dragón,  el espanto se apoderó de mí. Sabía que era tiempo de ser jinete de aquella bestia de aquella sombra que no es más que  el reflejo de mi propia ilusión. ¡Oh! que triste es cuando puede más el miedo que el amor. ¡Abrí mis ojos! Desperté de aquel crepúsculo. Dejando la mar Dejando aquella empresa que mi alma tanto anhela Dejando a Ofión la barca y el caballo. Dejando de ser héroe en pos...

Cuéntame, ¡oh!   musas la historia de la mujer cangrejo. Que da de sus libros a los silenciosos viajeros. De aquella sabía que contiene los misterios de las profundas aguas. Cantadme ¡oh!  musas, con vuestras liras sobre el rayo de luna que sirve de lumbrera a su biblioteca. Que sea vuestro relato y la embriaguez del vino. Quien cuenten cómo un día se encontraba mi alma en aquel recinto atiborrado de libros, sedienta y entristecida buscaba su sabiduría. Ella con sus trémulas pinzas sostuvo un libro donde el río se secaba y la sed no podía ser saciada. Mi mente siguió sus palabras - leed aquel libro. Decía su voz. - Porque del agua que aquí se narra pertenece a vuestros caudales. Mis ojos no podían leer entre las líneas, sin abrir su boca pude escuchar su profunda voz. - No leáis, porque no es lenguaje simple, comprended los símbolos. El libro me mostró al ocaso dos hombres que galopaban hacia una gran montaña.  Donde había sabiduría, para...